Неопрятной старухой осень
Уныло плетется по улицам.
Мы ей под ноги мелочи бросим –
Может, то, о чем думаем, сбудется?
Может, сжалится осень над нами
И позволит дожить до зимы?
Может, где-то там за снегами,
Может, где-то там за ветрами
Будем счастья искать и мы?
А не сжалится – ну и к черту,
Все равно не знаем пути.
В эту осень живым или мертвым
Ни за что до зимы не дойти.
В грязь окурки и листья затоптаны,
Гладит ветер холодные руки.
А на улице осень-старуха
Умирает от собственной скуки.
Не жалеет, не плачет, не мается,
Только кашель легкие рвет.
Не нужна, только вот возвращается,
Нелюбимая, каждый год.
То ли смерть она нам предвещает,
То ли чистой страницы гладь.
Как цыганка, на листьях гадает
И не может никак угадать.